Tristitia

August 7, 2009 by revolvermiserable 2 Comments

(Suavemente)

_ Hola.

_ Hoooola.

_ Quién eres tú…

_ Hola…

_ ¿…?

 

Bastó ese pequeño susurro para despertarle. Con algo de molestia el viejo Drente se incorporó en su cama. Quién podría hablarle a esa avanzada hora en medio de la noche, quién podría acercarse a su oído en su casa vacía.

 

(Otra vez en susurro)

_ Hola.

_ Quién eres tú.

_ Quién soy ahora…

 

5 años han pasado desde la muerte de su esposa en ese accidente, y cada mañana se despierta con la pesada sensación de soledad que lo acompaña constantemente. 5 años ya, y está cada día más convencido que pudo haber esquivado ese maldito camión que apareció de la nada.

A veces en la oscuridad de su cuarto, a la mitad de la noche, piensa que fue un gran error no tener hijos, no dejar tras de si algún testimonio, pero la vieja no los quiso, fue decisión de ella. Nadia le prometió jamás abandonarlo, estar a su lado en los días viejos, en las semanas de enfermo, pero ya han pasado 5 años.

 

(Susurro)

_ ¿Sólo?, oh no, tú no estás sólo…

_ Estoy a tu lado ahora…

 

Es difícil en este momento para el viejo entender la naturaleza de semejante voz, a veces intenta creer que es la voz de su adorada Nadia, su vieja adorada, su mujer por tantos maravillosos años, desde la época del bachillerato cuando su mundo se estrelló con el suyo y no pudo nunca más abrir siquiera los ojos sin desear encontrar su sonrisa tierna.

… si tan solo pudiera haber reaccionado…

 

(En voz alta)

_ Sabes, a veces te siento recostada a mi lado, y aunque sé que estoy sólo en nuestra cama, puedo sentir todavía tu tibieza en mi costado.

_ ¿acaso estoy loco?

_ Siento inevitable que mi mente falla, no puedo estar seguro, espero que lo entiendas…

 

(Y ríe sollozando)

_ ¿estoy loco Nadia?

_ ¿acaso estoy loco?…

 

 

 

Nunca Drente en sus casi 70 años de vida se sintió tan a la deriva.

Su mente siempre clara, su personalidad firme, casi fría, su orgullo salvaje. No era habitual sentirse desterrado de su propia persona.

 

(Susurro)

_ No estás sólo…

_ Nunca más…

 

Ahora, otra vez a la mitad de la noche, sin poder ya más dormir, una y otra y otra vez esas voces que lo atormentan.

¿Cómo, cómo puede ser ella? ¿Por qué ahora?

Sus pensamientos como una tormenta de emociones se le abalanzan, su cabeza casi estalla, sus oídos abombados y dolorosos. Todo a su alrededor gira transformando los paisajes, los recuerdos y las visiones en una postal de su propia locura.

Las sombras, los sueños y sus miedos se materializan en una suave melodía susurrada, como un pequeño reflejo de luz que lo enceguece más y más.

 

(Susurro)

_ Nunca más…

_ Sólo…

 

Tantas charlas, seminarios, sus discursos basados en la firme certeza que no hay nada de nosotros que sea eterno; ni el alma, ni la vida, ni los principios, ni la moral o la pena… nada.

Tantas veces se ha despertado llorando como un crío, empapado de sudor y orines como un pobre viejo abandonado, con la vergüenza de si mismo y la seguridad de estarse consumiendo como una débil flama.

 

(En voz alta a media noche)

 

_ Si tan solo pudieras verme ahora Nadia, si tan solo pudieras oler esta peste que me consume.

_ No quiero llorar más… me mentiste…

_ 5 años Nadia, 5 años ya… me mentiste…

A veces la cordura se va desgastando en un proceso sordomudo y sorpresivo.

 

(Susurrando)

_ ¿sólo? Tú no estás sólo…

 

Las largas y frías noches se oscurecen más y más al abrigo de su locura. Todos los ruidos, las voces y sus colores transitan por su mente como un carnaval de fenómenos delirantes. Esta nueva nausea que lo acompaña y le recuerda el trayecto constante de los años, se hace cada vez más intensa.

 

Para Drente, el viejo Drente, este paso lo transforma lentamente. Sus ojos ya no observan, simplemente permanecen allí, cegados por la fantasmal niebla de su demencia, y por la oscura procedencia de esas voces que amenazan insistentemente en nunca más dejarlo sólo…